Siento doler la tierra, que es de todos.
Miro y se me desmaya la mirada
sobre una orgía de contenedores
que vomitan comida caducada.
Veo caer lo que hemos construído
a golpe de decreto y de canalla,
a golpe de crepúsculos de miedo,
de madrugadas de deseperanza.
Veo las tristes colas de mi gente,
los nuevos pobres de la vieja España,
en la maraña de las oficinas,
en el pantano de las embajadas,
en las cloacas de la burocracia,
en el infierno helado de la infamia.
Veo las largas colas del silencio
atronando silencios y desgracias,
atronando deshaucios y despojos,
atronando gargantas apagadas,
puños de la impotencia y el agravio,
tripas de la vergüenza y de la rabia.
Veo a la gente sobre las aceras,
emboscada en cartones y pancartas,
durmiendo en los cajeros y los bancos,
anidando en ruinas y cabañas.
Quién contará la historia de esta gente
hambrienta de calor y de mañana,
hambrienta de mirada y de destino,
hambrienta de futuro y de palabra.
Quién contará la historia de esta tierra.
Quién pondrá amor, y lágrimas, y entrañas,
en la ciega barbarie que la arrasa,
en los grises girones de su alma.
A.S.
