Invierno.
Sentada
junto al fuego,
en el diciembre
de mis
cincuenta y siete,
he dado en que
me duelan,
esta tarde,
todas esas Amelias infinitas
que nunca fui,
todas esas Amelias
que quedaron
atrás
para que pueda
vivir
ésta que
(pareciera que)
soy.
Tantas Amelias
en condena,
tantas vidas pujantes
abortadas,
relegadas
-en aras de esta vida
que parece que vivo-
al exilio del ser.
Me duelen,
hoy,
los dones no
desarrollados,
los amantes
jamás
acariciados,
los hijos
nunca
concebidos,
los sueños no
soñados,
las lágrimas
que ya
se quedarán
sin derramar.
Todas esas Amelias
que me gritan por dentro,
reclamando
su paga y su
derecho,
que me siguen estando
en esta sola
Amelia,
que esta tarde,
sentada junto al fuego,
en el invierno
de sus
cincuenta
y siete,
se pregunta
si la Amelia que cumple
este
destino
no habitará, tal vez,
en otros tiempos y lugares,
el interior de otras Amelias,
si esta Amelia,
que
(parece que)
soy,
acaso no
recorre
otros exilios,
y clama
por su vida,
allí y entonces
no
vivida,
su vida
postergada
para dar paso a otras
Amelias
de las tantas,
infinitas
posibles.
A.S,.
