Dos semanas fumando de nuevo.
Lluvia.
Rsponsabilidades de las que no puedo (no quiero, si he de seguir mirándome al espejo sin desprecio) deshacerme. Pero que pesan.
Días de tensión.
El plazo (escaso) para elegir la plaza donde he de pasar el resto de mi vida profesional se va acortando, mientras yo pienso, relleno impresos, compulso fotocopias, aguanto los nervios, sueño, interpreto lo que sueño, apelo a mi intuición y al consejo de los que me quieren, busco información, me decido, cambio de opinión, pido (a Dios,a la consciencia, a mi inconsciente, a lo que demonios sea eso de donde viene la certeza) un poco de lucidez. Un poco de sabiduría en la elección. Demasiadas variables. Demasiados imponderables. Demasiado.
Quiero, necesito un lugar donde sienta que lo que hago tiene sentido. Donde mis dones, pocos o muchos, sirvan a otros.
Y también donde no me queme.
Donde no me sienta enclaustrada.
Donde pueda hacer eso que sé hacer.
Pero no depende sólo de mí.
Hay otros que también han de elegir.
Hay jefes que tienen sus propias ideas.
Hay lealtades, deslealtades y compromisos.
Hay...
Llueve, y para de llover, y vuelve a caer agua.
Treinta horas sin teléfono (Menos mal que existen los móviles).
Internet se corta de vez en cuando.
Es lo que tiene los diluvios en esta tierra seca.
Fumo y le doy vueltas a la cabeza.
Tengo que hablar con... y con...
Tengo que saber qué se hace allí, y allá, y el horario de..., y quién manda en..., y qué opina aquél de las psicóloga raras y maduras,... y si X se mete mucho, y si Y te deja vivr en paz y si...
Un lujo en esta tierra de parados, dirán algunos.
Puede. Pero es mi lujo.
El lujo que quiero intentar permitirme: Un trabajo donde pueda ayudar a otros y a mí misma.
Donde no sienta que voy simplemente a pasar las horas y a secarme por dentro.
Un trabajo de verdad. De verdad para mí.
Donde puede expresar (más o menos) mi verdad.
Y ayudar a que aflore la verdad de los que vengan a buscarla.
Un trabajo que me importe.
Un lujo, sí.
Un lujo necesario a mi alma.
A lo que sea el alma.
Un trabajo que pueda amar.
Leí en un blog amigo algo así como que quien se realiza en el trabajo es porque trabaja poco.
Y llevo demasiados años de laburo como para saber que es cierto.
Pro no se trata de realización.
Es... otra cosa.
Servicio.
Y, claro está, ganarse el pan.
Ganarse el pan a través del servicio.
Aunque todos los días se acabe hasta los ovarios del espíritu.
Pero, por favor, por favor, que sirva para algo.
Que sirva para alguien.
Y, si puede ser, que yo lo sepa.
Ah, y a ver cuándo cojones me quito de fumar.
De una puta vez.
