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viernes, 14 de septiembre de 2012

Una chapuza de muerte

Sospecho que también uno se muere como puede.
Que la idea romántica de la muerte consciente en noble desapego no pasa de ser eso: una idea romántica.
O cosa de rimpoches tibetanos e iluminados varios de nacionalidades exóticas.
Que la gente corriente, o sea, yo et al., se muere como ha vivido.
Se muere sabiéndose infantil, miedosa, torpe e incompetente.
Se muere sin conocer, sin tener ni puta idea de las grandes preguntas de las que tampoco tenía puta idea antes de ponerse a morir.
Se muere en plan chapucero, intentando, como siempre, hacer frente a lo que va viniendo de la mejor manera que siente y le sale.
Se muere sin más, el día que le toca.
Y ya es bastante, coño.
Más que suficiente.