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lunes, 24 de octubre de 2011

Fugaz eternidad

Aquellas horas
flotan sobre los años,
sobre el río
del tiempo
y el olvido.

Yo,
dieciocho,

¿cuántos?
¿veintisiete?

Ronda,
y el terciopelo
de una noche
de
agosto.

Calles
de casas encaladas,
campos
de plata y piedra,
el cuchillo del agua
cortando el tajo.

Un amor
que nada más
necesitaba

(en perfecta,
fugaz
eternidad).

A.S.