Ha sucedido, amor,
que, sin quererlo,
hoy he estallado en todas las mujeres.
En todas las mujeres.
En todas las criaturas
que lloran en sus cunas
heridas por la vulva,
por la vulva-destino
de todas las mujeres que yo soy,
amor,
la niña de un retrato en blanco y negro
que pretende ser buena
y lista, y responsable,
para gustar a su papá,
la adolescente que recorta poemas,
que interroga en la noche,
que busca a los muchachos,
que se estrella mil veces
contra la soledad,
la amante torpe
de los amantes más inadecuados,
en busca de la llave de su cuerpo,
la que se crucifica
en amor infinito
a ti, y a ti, y a ti, los que pasaron,
los amores eternos
que morarán por siempre
en sus profundidades,
la esposa, la ramera, la madre de los hijos,
la que se abre
como una cueva
para embeber la lluvia de caricias
de un extático amor inesperado,
la que vierte su ser, como una fuente,
sobre un cuerpo en entrega,
la que quiere ser ella,
y ser libre, y ser una,
la que busca incansable,
la consagrada al todo,
la zorra indiferente,
la cínica que sabe,
la eternamente virgen,
la amiga para siempre,
la mujer que te ama,
la que ama a otros hombres,
la sola y siempre sola,
la todas las mujeres
que quieren ser, amor,
en este día,
la que quieres que sea,
la que soy sin quererlo,
la que no seré nunca,
la que quiere y no quiere,
y no es,
y no ha sido,
la ninguna mujer,
la nada de mi centro,
la nada, amor, que estalla,
la nada que se abre
en todas las mujeres.
A.S.
