La verdad es un llano
sin agua ni descanso,
un risco alto
de viento y soledad,
un muro férreo;
el puente sobre un río
que ya no corre
es la verdad,
que mora
en un montón de piedras
donde poner tu piedra
al borde de un camino,
en las arrugas de una mujer vieja
de rostro trabajado
por la verdad,
en la sangre de lava
de la verdad.
No miente
esta verdad tan seca,
tan dura, tan ardiente,
esta verdad de sal y de cellisca,
este lugar de la verdad
donde sentarse
a sentir la verdad hasta los huesos,
hasta el metal del alma,
hasta que se consuma
lo que no es la verdad,
lo que no tiene minas
donde extraer el mineral de la verdad,
lo que no tiene piedra
de la verdad,
cueva
de la verdad,
pozo
de la verdad,
raíz
de la verdad,
era
de la verdad,
trigo negro del pan
de la verdad,
del pan amargo y serio
de la verdad.
(A.S.: El trabajo de Dios)
