Samhain

Benditos sean los muertos,
los que habitaron antes esta tierra
que cambió para siempre con su paso.
Benditos los mayores en la muerte.
Alumbre su compasión
nuestro camino.

A.S.

Canción de la que es todas las mujeres

Ha sucedido, amor,
que, sin quererlo,
hoy he estallado en todas las mujeres.
En todas las mujeres.
En todas las criaturas
que lloran en sus cunas
heridas por la vulva,
por la vulva-destino
de todas las mujeres que yo soy,
amor,
la niña de un retrato en blanco y negro
que pretende ser buena
y lista, y responsable,
para gustar a su papá,
la adolescente que recorta poemas,
que interroga en la noche,
que busca a los muchachos,
que se estrella mil veces
contra la soledad,
la amante torpe
de los amantes más inadecuados,
en busca de la llave de su cuerpo,
la que se crucifica
en amor infinito
a ti, y a ti, y a ti, los que pasaron,
los amores eternos
que morarán por siempre
en sus profundidades,
la esposa, la ramera, la madre de los hijos,
la que se abre
como una cueva
para embeber la lluvia de caricias
de un extático amor inesperado,
la que vierte su ser, como una fuente,
sobre un cuerpo en entrega,
la que quiere ser ella,
y ser libre, y ser una,
la que busca incansable,
la consagrada al todo,
la zorra indiferente,
la cínica que sabe,
la eternamente virgen,
la amiga para siempre,
la mujer que te ama,
la que ama a otros hombres,
la sola y siempre sola,
la todas las mujeres
que quieren ser, amor,
en este día,
la que quieres que sea,
la que soy sin quererlo,
la que no seré nunca,
la que quiere y no quiere,
y no es,
y no ha sido,
la ninguna mujer,
la nada de mi centro,
la nada, amor, que estalla,
la nada que se abre
en todas las mujeres.

A.S.

Bertolt Brecht: Coral del Gran Baal

Cuando Baal crecía en el albo seno de su madre,
ya era el cielo tan lívido, tan sereno y tan grande,
tan joven y desnudo, tan raro y singular
como lo amó Baal cuando nació Baal.

Y el cielo seguía siendo alegría y tristeza
aunque Baal durmiera feliz y no lo viera,
aunque ebrio Baal, violeta era de noche,
y aunque piadoso al alba, era de albaricoque.

Entre el bullir de pecadores vergonzosos
desnudo, Baal se revolcaba en paz,
y sólo y siempre el cielo poderoso
la desnudez cubría de Baal.

Es bueno todo vicio para algo
y también, dice Baal, quien lo practica.
Vicios son, ya se sabe, lo que se quiere.
Elegíos dos vicios, porque uno es demasiado.

No seáis vagos e indolentes
pues, por Dios, que no es fácil el gozar.
Hace falta experiencia y miembros fuertes:
la tripa puede a veces molestar.

Parpadea Baal a los orondos buitres
que en el cielo estrellado su cadáver esperan.
A veces se hace el muerto Baal. Desciende un buitre,
y en silencio Baal un buitre cena.

En el valle de lágrimas, bajo lúgubres astros,
chasqueando la lengua, pace campos Baal.
Canta y trota Baal, cuando los ha agotado,
por los bosques eternos yendo el sueño a buscar.

Cuando a Baal le atrae el oscuro seno,
¿qué es ya para Baal el mundo? Está saturado.
Y guarda tanto cielo Baal bajo los párpados
que incluso muerto tiene suficiente cielo.

Cuando Baal se pudría de la tierra en el oscuro seno,
ya era el cielo tan grande, tan lívido y sereno,
tan joven y desnudo, tan raro y singular
como lo amó Baal cuando vivía Baal

(Bertolt Brecht)

Evgeni Evtuchenko: "Para mí, ser yo mismo no es bastante..."

ME GUSTARÍA...

Me gustaría
nacer en todos los países,
tener un pasaporte
para todos
que provoque el pánico de las cancillerías;
ser cada pez
en cada océano
y cada perro
en las calles del mundo.
No quiero arrodillarme
ante ídolo alguno
ni hacer el papel
de un ruso ortodoxo hippie,
pero me gustaría
hundirme
en lo más hondo del Lago Baikal
y salir resoplando
en otras aguas,
¿por qué no en las del Mississippi?
En mi maldito universo amado
me gustaría
ser una hierba humilde,
nunca un Narciso delicado
que se besa
en el espejo.
Me gustaría ser
cualquiera de las criaturas de Dios,
incluso la última hiena sarnosa,
pero nunca un tirano,
ni siquiera el gato de un tirano.
Me gustaría
reencarnar como hombre
en cualquier imagen:
víctima de una cárcel de tortura,
un niño vagabundo en los tugurios de Hong Kong ,
un esqueleto viviente en Bangladesh,
un pordiosero sagrado en el Tíbet,
un negro de Ciudad del Cabo,
pero nunca encarnar
la imagen de Rambo.
Sólo odio a los hipócritas,
hienas sazonadas en espesa melaza.
Me gustaría tenderme
bajo el bisturí de todos los cirujanos del mundo,
ser un tullido, un ciego,
sufrir todo mal, toda deformidad y herida,
ser un mutilado de guerra,
o el que recoge las colillas del suelo,
con tal de que no las penetre
el infame microbio de la prepotencia.
No quisiera formar parte de la élite,
ni, por supuesto, del rebaño de cobardes,
ni perro de manada,
ni pastor servil al abrigo de su rebaño.
Y quisiera ser feliz,
pero no a costa de los infelices.
Y quisiera ser libre,
pero no a costa de los que no lo son.
Quisiera amar
a todas las mujeres del mundo,
y ser también una mujer
sólo una vez. ..
La madre naturaleza ha menospreciado al hombre.
¿Por qué no lo hizo capaz de ser madre?
Si se agitara un niño
bajo su corazón,
acaso el hombre
sería menos cruel.
Quisiera ser el pan de cada día,
digamos,
ser la taza de arroz
de la sufriente madre vietnamita,
el vino barato
en las tabernas de los obreros napolitanos,
o el tubito de queso
en la órbita lunar.
Que me coman
que me beban,
dejadme ser útil
en la muerte.
Quisiera pertenecer a todas las edades,
atolondrar la historia
y atontarla con mis travesuras.
Quisiera llevarle a Nefertiti
en una troika á Pushkin.
Quisiera multiplicar
cien veces el espacio de un instante
para que al mismo tiempo
pueda beber vodka con los pescadores siberianos,
y junto a Homero,
Dante,
Shakespeare
y Tolstoi
sentarme a beber cualquier cosa,
salvo, por supuesto,
Coca-Cola.
Y bailar al ritmo de los tam-tam en el Congo,
estar en huelga en Renault,
jugar a la pelota con los muchachos brasileños
en la playa de Copacabana.
Quisiera hablar todas las lenguas,
como las aguas ocultas bajo la tierra,
y hacer todo tipo de trabajo de una vez.
Me aseguraría
de que sólo fue poeta un Yevtushenko,
el otro un clandestino
en alguna parte,
no puedo decir dónde
por razones de seguridad.
El tercero, un estudiante en Berkeley,
y el cuarto un entusiasta huaso chileno.
El quinto sería tal vez
un maestro de niños esquimales en Alaska,
el sexto
un joven presidente
en cualquier parte, modestamente digamos Sierra Leona,
el séptimo
podría entretenerse en la cuna con un sonajero,
y el décimo,
el centésimo,
el millonésimo...
Para mí, ser yo mismo no es bastante,
¡dejadme ser todo el mundo!
Estaré en miles de ejemplares hasta mi último día
para que la tierra vibre conmigo
y las computadoras enloquezcan
procesando mi censo universal.
Quisiera combatir en todas tus barricadas,
humanidad,
y morir cada noche
como una luna exhausta,
y amanecer cada día
como sol recién nacido
con una suave mancha inmortal
en la cabeza.
Y cuando muera,
un Francois Villon siberiano,
que no descanse mi cuerpo
ni en la tierra francesa,
ni italiana,
sino en la tierra rusa, amarga,
en una colina verde,
donde por vez primera
me sentí todo el mundo.

(Evgeni Evtuchenko
Poema escrito originalmente en español)

Y va de Rap

Y ahora, una de Rap.
Y si alguien cree que esto tiene algo que ver con el hecho de que el de las botas, la barbita y la cresta (el que rapea en segundo lugar) es mi hijo, es un... malpensado.
Y tiene razón.
Pero... ¿a que mola?

(Una cuestión "técnica": Si se os engancha mucho el video, picad y arrastrad el marcador de la barra de abajo, llevandolo de nuevo al principio, y ya irá fluido. No sé por qué).

Bolero de Ravel

Amo el Bolero.
Para mí, contiene mucho de la belleza, el dolor, el avance imparable, la tristeza y la tenacidad de la aventura humana. De la vida que sigue y sigue. Que avanza y vuelve en oleadas. Que continúa porque sí, sin alardes.
Amo su sencillez y su complejidad creciente. Su crecer en espiral. Su comienzo sobrio, que llega al alma, y su progresiva llamada al cuerpo, al corazón y al espíritu.
Que lo disfruteis.




Dejo otra version del Bolero, ésta interpretado por la Filarmonica de Berlin bajo la Batuta de Herbert Von Karajan".

http://rapidshare.com/files/118382662/Ravel_Bolero_Karajan.wmv.html

La voz recuperada

Ya publiqué este poema hace meses. Hoy he sentido la necesidad de volverlo a hacer.
La voz recuperada es, también, el título general de mi segundo poemario (el primero es El país de las mujeres).

LA VOZ RECUPERADA

Era el dolor de tanta vida muda,
de tanta tierra sin palabra,
de tanta voz perdida.

Pero si encuentro la voz,
si la encuentro,
se habrán abierto por fin las ventanas,
habrán corrido gozosos los ríos,
se habrán teñido de rojo los cielos,
prenderá la llama,
brotará, incandescente, la lava,
nacerán niños de madres felices,
se reunirá una asamblea de soles,
madurarán las uvas,
fermentarán los vinos,
copularán las bestias
y sonará la voz recuperada
convocando a mi sangre,
convocando a mi alma,
convocando a mis padres y abuelos,
convocando a los muertos,
convocando a los yoes que se fueron,
convocando al camino,
convocando a los dioses dormidos,
al valor, a la espada,
al instinto, a lo oscuro,
a la fuerza que mora en los huesos,
en el vientre, en el sexo,
que sube de la tierra,
que estalla en la garganta,
que inunda las vertientes,
que atruena en las tormentas,
que se yergue en las rocas,
la fuerza
de la voz
que afirma la palabra.

A.S.